Seul. La maison m'appartient. J'ai tout fermé et dans le noir on ne sait plus si dehors il fait jour. Je me déleste de mon moi. Je m'étourdis en faisant la toupie en tournant sur moi-même jusqu'à tomber. Vertige.
Je me relève et titubant je fais ma première expérience. Il est là, je suis là, dans le miroir, à peine visible. Je m'approche. Je rentre dans son regard. Mon cœur bat très fort.
Je vois un enfant de dix ans. Il a l'air de chercher un sens, il ne se possède pas. C'est insupportable, je ferme les yeux. Les années se matérialisent. Elles font comme une ronde autour de moi et m'enserrent comme un serpent glacé.
C'est dans le miroir comme une copie qui aurait subi le temps. Les scènes sont inachevées, les couleurs passées. Les bonheurs font grise mine. Les sens brûlent au bûcher du temps. Les étincelles sont brèves et c'est un amoncellement d'images sifflant comme des flèches qui ne ratent jamais le cœur.
Et le miracle c'est au vol attraper ce souvenir de la fête. Ils sont tous là. Ce moment indifférent au lendemain tout simple qu'on ne savait pas être le sens, la maison qui abritera ce qui était et ce qui sera. Je ne suis pas seul. Mes liens m'attachent hors du temps.
Je ne sais pas quoi faire de ma liberté. Oublier, ne pas subir. Des pensées venues d'ailleurs viennent bousculer tout espoir de donner des couleurs à demain. Avant, il faisait beau. J'étais. Même si parfois il n'y avait pas de siège, pas de billet pour assister ou participer au spectacle. Arrivé trop tôt ou trop tard.
