Mon chien et moi regardons notre maison brûler. Sans regrets.
J'en ai marre de vous lire, de voir vos larmes salir le papier bleu, de voir que vos feuilles mortes n'arrêtent pas de tomber. Des mots qu'on ramasse à la pelle, encore mouillés de la moiteur de votre impuissance. Vous insultez le silence de l'enfant qui regarde les vagues ou le feu sans rien penser. L'inabouti, j'aurais dû, j'aurais pu... Fallait seulement accepter qu'on n'est pas toujours à la hauteur. Qu'on n'est pas Lui, l'Auteur. Sa violence coule dans notre sang. Elle nous empoisonne quand elle n'empoisonne pas l'autre, l'impuissant ou le héros. J'aurais pu, j'aurais dû...
Les photos, le passé que déchire le temps viennent perturber le bleu du présent. Le fruit qu'on ne mange pas pourrit. J'aurais dû... On se meut péniblement d'autant qu'avec le temps on a chargé sur notre dos le poids de nos rencontres, de nos échanges, de nos devoirs et de notre progéniture. Nos pas s'enfoncent dans le sable toujours plus profondément, jusqu'à ce que...
Au bout du rouleau, pour en finir, je ne souhaite pas me décharger de mon passé et laisser couler mon sang. C'est une réponse, ce n'est pas la mienne. Il faut essayer d'accepter la pièce telle que l'Auteur l'a mise en scène. Il n'indique ni le début ni la fin. Renoncer à les inventer et consommer le meilleur et le pire. Je mange la pomme et mon corps exulte avec l'autre. Et je n'ai pas de réponse quand l'Auteur mutile mon sentiment ou ma plénitude physique ou quand des acteurs ne reviennent plus...
Et tous ces prétendants, présidents, dictateurs et prophètes qui veulent prendre la place de l'Auteur et changer la pièce sont maintenant tous morts et leurs héritiers n'échapperont pas au Temps. C'est écrit dans nos gènes, il faut craindre qu'un jour la lumière s'éteigne faute de comédiens... Il y en a toujours un qui veut échapper au final. On a gardé la raison en brûlant la maison ! (Bof)
Par Simon
